Ouvert aux coeurs de feu

Prisonniers de ces jours qui défilent, de ces semaines si courtes et dans lesquelles, pourtant, se déverse en débordant un calendrier que rien ne peut retenir, il nous faut inventer d'autres ressources, construire à mesure que s'effondrent les certitudes. Tout est turbulence discordante, mouvements effacés à mesure que s'amoncellent les rencontres plus subies qu'attendues. Nous plions tous devant la loi de l'urgence, devant ces hautes vagues qui déferlent, quotidiennement répétées. 

Nous irons donc, forcés, célébrer l'Europe entre Français mais dans l'absence des joies partagées, d'encouragements volubiles. Tout est à distance, flacon sans ivresse que ce Twickenham brexité qui refuse de faire corps avec le continent, triste paradoxe qu'une finale dans un jardin anglais si distant, si éloigné, presque interdit. Rochelais et Toulousains, rudes vainqueurs en demies, seront consignés dans leur aspiration à partager. Il s'agira d'interprêter d'une fugue, partition mal répartie au terme d'une saison amputée.

S'avance maintenant l'heure des impasses, des multiplications, des calculs. Nous sommes le nez collé à la jauge du classement tandis que, sous la ligne de flottaison, coule Agen dans un silence gêné, lui qui fut naguère l'épicentre du rugby français ; tout se décidait à Boé, entre autres les compositions du XV de France et la constitution de son staff technique. La descente d'Agen est un miroir : il nous montre notre irrésistible aspiration à davantage de concurrence.

Mais tout ce qui est blessé s'en trouve augmenté, ironie batailleuse que cette pièce de théâtre ovale sans cesse réécrite pour déplacer son centre de gravité. L'enjeu consistera, pour les Agenais, à trouver assez d'énergie créatrice pour se remettre à flot. Lourdes, Narbonne, Carmaux, Quillan, Lézigan, Nice, Vienne, Bourgoin, Cognac, Mazamet, La Voulte, Bagnères-de-Bigorre, Tarbes et Dax n'y sont pas parvenus, pour ne prendre que quelques exemples. Et pourtant, toute relance demeure possible.

Avide de poussée et traversé par son impératif, le poète de la Sorgue écrit : "L'instant est une particule concédée par le temps et enflammée par nous." Le rugby d'aujourd'hui est ainsi un brasier sans cesse alimenté, indomptable, qui nous fascine, furieuse bataille à tirage limité qui tente de renaître sous un nouveau titre, qu'il soit d'Europe ou de Brennus, Coupe ou Bouclier, exilé ou domestique, imbriqué dans notre agenda sans cesse déconstruit. 

Les yeux brulés, j'en termine avec la mise en forme d'une anthologie, celle du poète Michel Sitjar, ancien troisième-ligne d'Agen disparu il y a maintenant de cela deux années, deux saisons si l'on parle ballon, touché par la chaîne de solidarité construite dans l'instant à l'appel d'un projet qui relie toutes les générations d'internationaux, ses pairs, d'André Herrero à Yannick Nyanga, mais aissi d'un solide pack de journalistes et de quelques passionnés choisis autour d'un devoir de mémoire, ou plutôt de ce plaisir partagé qui transpire de leurs mots d'encouragement et de soutien. 

Impossible, dans la foulée, de résister à l'envie de vous faire partager quelques uns de ses vers en guise de conclusion : "Dans tous les échos saisir le génie fabuleux, voix sublimes où battent les racines de l'homme, les moissons d'or de leurs rêves de gnomes, tout se mêle, tout est ouvert aux coeurs de feu, aux fils des horizons, aux rêves inconnus sur les temples écroulés pour devenir les autres, parce qu'il n'y a rien s'il n'y a d'absolu, remontant à la source tout peut redevenir nôtre."