Allez les Bleus !

Un demi d'ouverture (fly-half) signifie, en gaélique et sur l'île de Mull, se glisser une petite gorgée furtive de whisky derrière la cravate. Ca ne s'invente pas. C'est pourquoi sur cette partie insulaire d'Ecosse qui présente un charme unique loin des trajets touristiques convenus, John Rutherford est considéré comme un dieu vivant, l'incarnation de ce que le rugby calédonien a de meilleur à offrir. Ici seulement ? Non. Lorsqu'il découvrit le rugby devant son petit écran de télévision, à Oujda, le rugby au Maroc c'était le Tournoi des Cinq Nations. Abdelatif Benazzi se rêvait en John Rutherford et, avec ses copains, s'entraînait à prononcer ce nom du mieux possible. De là à rouler les airs comme un fermier de Hawick (prononcer fortement Hoïque) aux mains calleuses, il y a sûrement plus d'un pas, et alors que le XV de France s'apprête à recevoir l'Ecosse, cette anecdote nous signale avec humilité que longtemps nous n'avons été, nous Français, qu'invités à participer. La petite histoire, très souvent aussi palpitante que la grande, assure que John Rutherford est une divinité de Mull (prononcer Meule) depuis qu'il participa, en 1978, au premier match jamais organisé sur cette île des Hébrides intérieures. Quelques années plus tard, le club de rugby créé, il invita ses amis et coéquipiers du XV d'Ecosse John Beattie, Roy Laidlaw et l'inégalable légende du Chardon, Andy Irvine, à venir renforcer quelques équipes associées au premier tournoi à 7. Depuis lors, le Mull Sevens a reçu le titre de compétition la plus "sociable" du monde. On y campe autour des terrains et on y joue déguisé, particularités de cette édition à nulle autre pareille. Puisque nous évoquons l'Ecosse, Tubermory, joli port de pêche aux façades bariolées de couleurs criardes, s'enorgueillit d'abriter une distillerie fondée en 1798 - une des plus anciennes du pays - par un Sinclair. Son single malt, moitié tourbe du loch, moitié brise iodée, vous réchauffe aussi vite et bien qu'un feu de cheminée. Je savourerai donc ce Ledaig (prononcez-le comme vous pouvez, mais ça se rapproche de "laide chic") dix ans d'âge et, si nous partageons à distance un fly-half, l'Ecosse éternelle nous liera. Mais il ne faudrait quand même pas que Stuart Hogg et ses Calédoniens se mettent à nous rejouer sur la scène de Saint-Denis, dimanche prochain, la bataille de Bannockburn, c'est-à-dire nous donner une leçon de rucks et de sorties rapides, de jeu direct et de mouvement continu, comme ils le firent à Twickenham le 6 février dernier. Car voilà bien la difficulté : affronter l'Ecosse, c'est se confronter à ce que les fondamentaux du rugby ont de plus rigoureux et de plus simple : engagement, discipline, technique individuelle, qu'il pleuve, qu'il vente. Ou qu'il fasse beau, ce qui est rarement le cas en février. A chaque fois me revient en mémoire cet extrait de l'ouvrage Mon sac de rugby (Atlantica, 2002) écrit par mon parrain en Ovalie, Jacky Adole, et je ne résiste pas à l'envie de vous le livrer : « J’apprécie les hommes du petit pays d’Ecosse. Ils me donnent l’heureuse impression de ne pas vouloir tomber dans le même chaudron que les autres. Ils pratiquent modestement mais avec originalité un rugby directement issu de leur culture. J’ai plaisir à constater que, bien que battus quelques fois au score, les Ecossais ne le sont jamais au jeu tant ils donnent l’impression heureuse de s’amuser encore. » Le rugby reste un jeu qu'il convient d'honorer. Si la fédération écossaise oeuvra à trois reprises, dont une fois avec succès, pour nous exclure du Tournoi - c'était en 1913, 1931 et 1952 -, la Ald Allyance ne s'est pas pour autant dissoute dans le sigle malt. Une profonde estime entre joueurs prélude aux affrontements disproportionnés - cinq fois moins de licenciés en Ecosse - qui peuplent la chronique du Tournoi. En témoigne ce sms que m'a envoyé John Rutherford, justement, alors que nous évoquions quelques virées nocturnes dans Paris by night après le banquet à l'époque où il était possible de postilloner : "Allez les Bleus !!" Pas mieux.