Même pas malt

 

J'aurais aimé décrire l'arbre Teddy qui cache la forêt bleue mais l'envie me manque. L'apologie d'un double exploit individuel laisse parfois chanter des vertus galopantes et buissonnières, titille l'inspiration qui illumine la morne plaine balayée de froid et d'en-avants, et me sort de la léthargie dans laquelle une rencontre de troisième division internationale pourrait m'avoir plongé, mais non, décidément, les échappées belles du nouveau héros tricolore n'enclenchent pas ici mon azerty.

J'ai le souvenir diffus d'un match du Tournoi, c'était en 1972, j'avais treize ans et déjà beaucoup d'appétit pour la geste ovale et particulièrement celle du XV de France. J'accompagnais mon père chez un ami qui disposait d'un poste de télévision et nous nous apprêtions à regarder un Ecosse-France. La discussion entre connaisseurs autour de moi portait sur le choix des sélectionneurs de grandir l'alignement tricolore pour priver l'adversaire de munitions, option stratégique dont nous attendions beaucoup en terre hostile.

Saisset, Boffelli, Claude Spanghero, Bastiat et le capitaine Dauga : que des preneurs de balle en touche longue, courte ou en milieu d'alignement. La France était équipée pour le combat aérien. Ce que les Ecossais, victorieux 21-9, trois essais à un, avaient bien perçu : ils furent débordant de vitalité au sol, dans les regroupements, déréglèrent l'organisation française qui ne comptait que trois premières-lignes pour étayer les sauts et bousculèrent le pack tricolore à la retombée, dans ces mêlées spontanées qui emportèrent à chaque fois sur dix mètres nos illusions.

Il y avait pourtant du beau monde, derrière : Villepreux, Trillo, Lux, Cantoni, Bérot... Je reçu ce jour-là ma première leçon de rugby, à savoir qu'une composition d'équipe tend toujours vers la recherche d'équilibre entre sauteurs, coureurs, perforateurs, soutiens, botteurs, gratteurs, créateurs, finisseurs, pousseurs... Quinze joueurs suffisent bien à regrouper autant de talents en un tout, et si leur objectif commun, à savoir le sens qu'il donne à leur participation, parvient à être supérieur à la somme de leurs qualités, alors on se trouve en face d'une équipe, une vraie ; pas une sélection.

Certes les jeux gallois, anglais et irlandais, pour rester focalisé sur ce Tournoi des Six Nations, sont de nature à nous emballer mais j'admire l'Ecosse - et depuis longtemps - pour cette raison simple qu'elle propose souvent autre chose que du rugby : une façon d'être au monde, perchée en haut de l'hémisphère nord, les pieds dans la tourbe et le tête devant les sommets enneigés, le tout balayé par un vent polaire qui incite à la dégustation de single malt devant la cheminée.

L'Ecosse est un petit pays par sa superficie et son nombre de licenciés - pas même 40 000 - soit dix fois moins que la France et, comme l'écrivait mon parrain Jacky Adole en parlant des Calédoniens, "ils pratiquent modestement mais avec originalité un rugby directement issu de leur culture." J'y ai gardé de solides amitiés, Scott Hastings, John Rutherford, Roy Laidlaw, Finlay Calder, Ian McGeechan, du temps où j'effectuais des reportages dans les Borders, terreau fertile et chaleureux.

Par effet miroir, les Calédoniens nous obligent à regarder ce que nous sommes. Ce n'est pas un hasard si leur entraîneur, le disert et enjoué Greg Townsend, a effectué l'essentiel de sa carrière en France (Brive, Castres, Montpellier), s'abreuvant de l'essence de notre rugby pour en tirer ensuite la quintessence de retour chez lui comme on tire le meilleur de l'alcool de grains fermenté à travers l'alambic puis le vieillissement en tonneaux choisis.

Quelle est notre culture ? Celle du Top 14, à l'évidence ; celle du profit économique et financier, de l'image marketing et de la médiatisation des clubs. Sans parvenir à effectuer un transfert intelligent vers cette vitrine qu'est l'équipe nationale. Ce qui a fait la force du rugby français entre 1950 et 1990, à savoir un championnat de clubs à fortes identités régionales, est depuis dix saisons son tombeau. Il faut d'urgence un visionnaire pour le ressusciter avant que le Japon puis la Géorgie nous dépassent, comme a su le faire l'Australie juste avant l'avènement du professionnalisme, puis l'Argentine il y a peu.

J'ai vécu ce match dans mon salon, devant mon écran de télévision, entouré d'amis choisis, Laurent, Seb, Fred, Michel, Jean-Marc, et j'ai aperçu petit à petit passer l'espoir, la surprise, la joie, puis le doute, la frustration, la fatalité. Il y avait plus à voir sur leurs visages que sur le terrain quand les Tricolores attaquaient ou défendaient, s'emmêlaient, se ridiculisaient, s'indisciplinaient, s'enfonçaient. Que restera-t-il de ces deux défaites au moment de rouler vers Aix-en-Provence puis Marseille, dans deux semaines ? La perspective humiliante de jouer face à l'Italie pour s'éviter une cuillère de bois.

Au train où vont les choses, il faudra bien se demander alors si la France a toujours sa place dans le Tournoi, non ?