A la dérive

On ne devrait jamais partir, puisqu'on finit par revenir. Et les retours sont parfois douloureux. On retrouve en pire ce qu'on avait quitté. Il est en du rugby comme de la vie : un possible troisième confinement comme autant de mutations du virus, l'entraîneur de Montpellier viré pour n'avoir pas partagé l'attente de son président... La liste, indigne de Prévert, est longue comme une angoisse sans fin, sertie de disparitions qui nous ramènent à notre enfance de l'art. Nous étions partis pour nous aiguiser l'âme, nous revenons à couteaux tirés. Je ne sais pas si j'ai ri devant l'image de Raisuke présentant l'arbitre comme un trophée en signe de joie. Sans doute. Mais pas longtemps. Je me suis souvenu du flanker parisien Xavier Blond qui, pénalisé, avait alors juste touché du bout des doigts l'épaule de l'arbitre d'un Angleterre-France des Cinq Nations, et de la réaction embarrassée de son capitaine, Serge Blanco, retirant très vite cette main. Elle avait brûlé les codes du jeu. Presque trente ans plus tard, un pilier international anglais insulte un directeur de jeu. Autre temps. Comme le dit souvent mon ami Anderson, visiteur de ce blog, "nous avons créé des athlètes du rugby, des joueurs professionnels certes parfaitement préparés, et qui viennent d'un peu partout, mais nous avons oublié de leur dire qui nous étions, c'est-à-dire en quoi consistait l'essence du rugby, ce jeu qu'ils pratiquent et qui est devenu leur métier." D'où les incompréhensions et les dérapages, les gestes déplacés et les attitudes inadaptées, qui vont des errements juvéniles de Matthieu Jalibert à l'exaltation mal mesurée de Josaia Raisuke. Au départ, il n'existait d'arbitrage de match qu'entre capitaines, garants de la bonne tenue de leurs équipes respectives, du règlement et de son application. Mais ce qui était valable entre gentlemen de bonnes familles finit par devenir d'âpres discussions sans fin, parfois houleuses, une fois le rugby exporté dans l'hémisphère sud. La présence d'un "référent", consulté en cours de partie, s'imposa peu à peu, et le consultant devint arbitre des inélégances, bientôt muni d'un sifflet. La légende raconte que, las de hurler pour se faire entendre, le referee sortit de la poche de sa veste un sifflet de chasse dans lequel il souffla, ce qui eut le don de mettre les joueurs à l'arrêt. C'est ainsi que le pli fut pris. Signe d'une époque coercitive qui se veut plus juste, ils sont désormais un panel, une douzaine désignés pour une seule rencontre, répartis entre le terrain, la touche, la vidéo, les remplacements, la supervision et les délégations diverses. Il faut y voir une métaphore. Véritables divas dont on attend les augures comme à Delphes, friandises pour réseaux sociaux, certains directeurs de jeu sont, à l'image de chefs à la baguette, plus importants que leurs orchestres, voire que la partition qu'ils interprètent. D'autres, sans doute plus légers, se laissent hisser à bout de bras et voient rouge en retrouvant le sol. On ne touche pas à l'arbitre. Et s'il a le droit d'ironiser en levant le coude avec les supporters - n'est-ce pas M. Peyper ? -, on peut néanmoins s'autoriser à signaler le hors jeu. Coupes d'Europe annulées, Tournoi à huis clos, Top 14 chaque week-end amputé : 2021 est à peine entamé que déjà il dépasse en affliction l'année écoulée. Marin du Vendée Globe, je ne serais pas si pressé de rentrer au port. J'opterais pour une deuxième circumnavigation, histoire de rester encore un temps loin de la terre ferme qui se rétracte chaque jour davantage ; j'irais, à la dérive, dénicher à la façon de Bernard Moitessier un petit coin de paradis perdu pour y mouiller et sécher l'encre afin de rédiger loin du froid de notre couvre-feu un petit précis d'isolement, mais celui-là librement consenti.